Mundo Búrbuja

Una de inventos

2007-05-10T19:21:00.001+02:00

Hacia mucho tiempo que nadie inventaba nada en la península de Barbarín, con lo que provocó un gran alboroto el anuncio del invento del, no hasta entonces, inventor Serafín.

El asunto no era baladí, pues Serafín había dado con la forma y el saber de saber construir un robot. Nifares fue el nombre asignado para el creado.

El nuevo habitante de Barbarín se movía como un habitante de Barbarín, hablaba como tal y, por asuntos de la ingeniería, carecía de la necesidad de beber o comer alimento alguno, aunque soportaba la bebida y la comida en abundancia como, de nuevo, cualquier habitante de Barbarín. Era, sin embargo, la principal diferencia del robot con respecto al resto de población su capacidad inventiva. Nifares comenzó inventando un nuevo invento cada mes, pasando su segundo año de existencia inventando cada semana, para más tarde inventar cada día, cada hora, cada minuto. Pasó de ser conocido como invento a inventor.

Fue muchos años después cuando Nifares fue aplastado por una piedra que del cielo cayó. Hacia mucho tiempo que no se dejaba de inventar en la península de Barbarín, lo que provoco un gran alboroto.

Patoso

2007-05-10T19:20:00.000+02:00

El granjero Copérnico tuvo la mala fortuna de tener un pato sin patas. Y, claro, nunca pudo tener patitos. El pato soñaba con unas patas que le permitieran acercarse a la pata.
Comentaba Copérnico que si la pata, en lugar del pato, no hubiera tenido patas, no hubiese sido ningún problema para su pato el tener patitos.

Perico III "El batallador"

2007-05-10T19:19:00.000+02:00

En las islas más occidentales de Mundo Burbuja, a escasas olas de distancia de las islas más orientales, reinó un rey sin reina bastante amargado. Su único pasatiempo era conquistar una isla tras otra, plantando su estandarte en cualquier pedazo de tierra que, olvidando su timidez, asomara fuera del mar. El rey tardó tan solo diez años, diez meses y diez días en convertirse en soberano de todas las islas occidentales. Una vez conseguida tan ridícula hazaña se aburrió. Y tanto y tanto se aburrió que decidió, aburrido, declararse la guerra a si mismo.

Murió ajusticiado por sus soldados justo dos horas antes de que cada isla se declarase independiente y aislada.

Observadores

2007-05-02T10:11:00.002+02:00

Marcos miraba el vuelo de las gaviotas todos los días, maravillándose de nuevo, como el primer día, con los deslizamientos de las aves sobre el flujo invisible. Podía pasarse horas así, embobado, abandonando el trabajo a un futuro venidero.

Allá, en el cielo, las gaviotas observaban, día tras día, al extraño mamífero que nunca apartaba la mirada, como si entendiera el auténtico significado de su vuelo. Podían pasarse horas así.

El pintor del lugar, Argos, rezaba porque las gaviotas siguieran surcando el cielo, porque el joven siguiera apareciendo todos los días para observarlas.
Al fin y al cabo, debía acabar un cuadro.

Negación

2007-05-02T10:11:00.001+02:00

Morir nunca es agradable. Eso pensaban el escaso centenar de soldados que un día se pusieron de acuerdo para ser inmortales, negándose rotunda y tozudamente a perecer en cualesquiera que fuera la circunstancia. Pese a no perder jamás la vida, inmediatamente perdieron su trabajo, pues...¿qué sentido tiene mandar a una guerra combatientes que no pueden morir?

Colores

2007-05-02T10:10:00.000+02:00

A muchos pasos de distancia del pozo que marcaba el centro de Mundo Burbuja se encontraba la aldea de Monocroma, un excéntrico lugar donde los colores estaban prohibidos. Cualquier visitante ocasional debía, como bien supondrán, vestir riguroso blanco y negro. Mas no acaba aquí la rigurosidad de la norma, pues en Monocroma no se podía sangrar, sacar la roja lengua o abrir los ojos en caso de carecer de oscuridad suficiente. Dicen que tan curioso reglamento lo impuso el primero de sus alcaldes que, envidioso de sus gobernados, nunca reconoció su daltonismo. Aunque nunca llego a la aldea la televisión en color, el cielo siguió siendo azul.

Siete días más

2006-04-28T15:27:00.000+02:00

Existe una villa de nombre innombrable en El Mundo Burbuja. Dicen que hace ya tiempo y por motivos que no dicen, una traviesa diosa de la muerte fue a vivir allí. Hasta su llegada la gente fallecía como en el resto de lugares, era enterrada y llorada y absorbida por el continuo de la vida. Y la vida era llevadera en un hogar rodeado de verdes montañas, aguas cristalinas y cielos azules.

El nuevo ciudadano decidió cambiar las reglas. Cada siete días moriría uno de los habitantes de la villa, y ninguno más. Eso significaba, se pusieron a pensar algunos malpensados, que si el vecino que se acostaba con su mujer sufría un accidente, ellos se aseguraban vivir una semana más.

Años después, cuando Carlota se encontraba sola, como única superviviente, se puso a llorar. Su travesura había acabado con todos y a ella, la diosa de la muerte, le quedaban seis días de vida.

Textos: Alpargatus
Imágenes: FHNavarro
Puedes pulsar sobre la imagen para verla más grande.

Estudios recientes

2006-04-28T14:43:00.000+02:00

Un reciente estudio demuestra que los dragones pasan tanto tiempo en sus cuevas no para guardar su tesoro, en algunos casos realmente ridículo, sino porque fuera de las mismas sus teléfonos no tienen cobertura.

La canción más tatareada en El Mundo Burbuja, según estudios del IMEI (Instituto Mundial de Estadística Inventada), es una que no existe.

Ante la nueva temporada vacacional el gobierno de Urbancity ha estudiado reducir las previsiones de muertos en accidentes de tráfico. Pueden que mueran los mismo, han dicho, pero las previsiones han mejorado considerablemente.

Otro reciente estudio de la Universidad de Garbina confirma que al principio de todo, no había estudios.

POP

2006-04-28T12:35:00.000+02:00

La mosca se posó tres veces sobre el cristal de sus gafas - pop, pop, pop – intentado descubrir el motivo por el cual aquella extraña e impenetrable capa de aire le permitía ver con mayor claridad. Iba a posarse una cuarta vez – casi pop – cuando pensó que era mejor no perder mucho tiempo con el enigma, al fin y al cabo su vida era demasiado corta.

Textos: Alpargatus
Imágenes: FHNavarro

Conversación con mago

2006-04-27T23:20:00.000+02:00

- ¿Cuál es el mayor secreto que guardas en tu chistera?

- Los secretos no se pueden guardar, si los encierras se convierten en conejos.

Textos: Alpargatus
Imágenes: FHNavarro

El Caminante

2006-04-27T23:04:00.000+02:00

Alberto dedicaba la mayor parte del día en mirar el lugar por donde pisaba. Alberto era así, bonachón y cuidadoso, preocupado siempre de pisar lo suficientemente flojo como para no levantar una nube de polvo que hiciera toser a las hormigas, por no hacer demasiado ruido al pisar hojas secas o por crear minúsculos océanos con la forma de sus suelas.

Un buen día, cabizbajo pero contento, no acertó a ver la rama de un almendro que, ¡ruin!, se interpuso en su camino.

El bosque se quedó en silencio, observando desde los rincones inexistentes al pobre Alberto.

El pobre Alberto estuvo en cama 5 días, a los cuidados de un oso anciano y un ciervo entendido en cosas de hierbas y chichones.

Al sexto día Alberto volvió a salir a pasear; pese a los rumores, siguió andando con la mirada gacha. Lo más curioso y comentado en el bosque durante semanas fue el magnifico casco que se había comprado.

Textos: Alpargatus
Imágenes: FHNavarro

El suicida soñador

2006-04-27T18:13:00.000+02:00

El futuro pesaba demasiado como para levantarlo de una sola vez. Quizá ese era el motivo, el único motivo, que le impedia quitarse la vida de una vez por todas.
Aún así, Gilberto Rodríguez, gustaba de fantasear con el modo de quitarse la vida. Había imaginado más opciones que los forenses tienen en sus libros de texto, unas tristes, otras graciosas, algunas realmente ocurrentes y las más, insipidas y bochornosas. De todas, su preferida, la que le hubiera gustado llevar a cabo era la de morir por aburrimiento.
Gilberto no recordaba haberse aburrido un sólo instante de su vida, todo le parecía interesante, digno de ser sufrido o disfrutado.

Un día Gilberto murió, y ya no pudo imaginar nunca más cómo le gustaría quitarse la vida.

Textos: Alpargatus
Imágenes: FHNavarro
Puedes pulsar sobre la imagen para verla más grande.

Longitud

2006-04-27T18:11:00.000+02:00

Estoesunintentodeescribirlapalabramáslargaconsignificado.

Textos: Alpargatus
Imágenes: FHNavarro

Puedes pulsar sobre la imagen para verla más grande.

El hombre del río

2006-04-27T17:44:00.000+02:00

Romualfo no era un pescador más, no se dedicaba a pescar con una caña último modelo a los confiados autos marinos amantes de los gusanos. Ni tan siquiera era de esos extravagantes hombres de camisas a rallas azules que coleccionaban botas venidas de quién sabe dónde. No, Romualfo, como antes su padre y antes de este su abuelo (que, curiosamente fue el padre de su padre), utilizaba una heredada caña de bambú indio para repescar recuerdos.

Romualfo se ganaba bien la vida, o eso pensaba él, pues le bastaba una lata de judías y la sonrisa de una dama, niño o anciano para ser feliz. Y las sonrisas le llegaban a diario, pues Romualfo era querido por todo el pueblo.

Gracias a Romualfo las viudas centenarias recordaban sus noches de pasión con difuntos, los niños se estremecían al volver a sentir la llegada al mundo y los pobres el día que fueron ricos. Romualfo, por su parte, sólo había olvidado una cosa, como dejar de pescar.

Textos: Alpargatus
Imágenes: FHNavarro

Fantasmas

2006-04-27T17:40:00.000+02:00

Ana se sentía sola, encerrada en una vida sin más contacto con la sociedad que el que proporciona el sonido de un televisor. Ana era la última habitante de una ciudad llena de fantasmas. Y los fantasmas, todos sabemos, no pueden ni quieren relacionarse con los vivos.

Alberto murió a los 27 años, pero por una de esas incomprensibles normas bíblicas estaba condenado a vagar por el mundo de los mortales. Alberto era el único fantasma de su comunidad, y se sentía solo.

Alberto y Ana sabían una cosa, lo malo no es estar vivo o muerto, lo malo es estar solo.

Textos: Alpargatus
Imágenes: FHNavarro

Minuta

2006-04-27T16:49:00.000+02:00

La isla de Minuta esta tan pequeña que en los mapas siempre la dibujaban a escala real.

Por eso era tan importante; dependiendo del tamaño y escala de los mapas llegaba a ser tan grande como el resto de El Mundo Burbuja.

Dinastía

2006-04-27T12:27:00.000+02:00

Pi-Yo y Jo-Lín era como dos gotas de agua.

Pi-Yo era alto como un pino alto,
Jo-Lín bajito como un pino bajito.

Pi-Yo era fuerte como un león fuerte,
Jo-Lín débil como un león débil.

Pi-Yo era como Jo-Lín,
Jo-Lín como Pi-Yo.

La hija de Pi-Yo se llamó Pi-Lín.
El hijo de Jo-Lín se llamó Jo-Yo.

Ambos se casaron y fueron felices,

se amaban pese a que no se parecían en nada.

Textos: Alpargatus
Imágenes: FHNavarro

Puedes pulsar sobre las imágenes para verlas más grande.

Fel y Cidad

2006-04-26T16:05:00.000+02:00

En los alrededores del Lago Intermitente la autoridad incompetente decidió, por el acierto estadístico que asegura el azar, montar un centro tecnológico a la par que filosófico con el único objetivo de encontrar la felicidad. En ella se ubicaron los mejores científicos, tecnólogos, sociólogos, filósofos y demás gente acabada en os de la comarca. Dos años y medio después todos volvieron a sus casas, apesumbrados por el fracaso. El hijo del hijo del amigo de un cuñado retomó el proyecto contratando a gente risueña y alegre. Y encontraron la felicidad o, mejor dicho, la llevaron al centro; el problema, ahora, era llevarla a los alrededores.

Inmuebles

2006-04-17T16:35:00.000+02:00

Las variables de la vida de los habitantes de la aldea se reducían a las consecuencias de una curiosa actividad: cambios constantes de hogar o, como ellos decían, reubicación continua de madriguera.

La aldea de Sacatierra se componía de una escasa docena de casas; escasa por estar la doceava vivienda en plena construcción. Los sacatierrenses tenían la peculiar costumbre de vivir cada uno de los días en una casa distinta, rotando con una desconcertante aleatoriedad de uno a otro de los cubículos. Parece que la felicidad, según afirmaban, residía en tal suceso. Si un día uno dormía en la lujosa mansión decorada con desmesuradas estatuas de alabastro, al día siguiente podía tener como único detalle no funcional las goteras del techo. Esta ausencia de posesiones, contrariada por la posesión de todos los bienes de la aldea, tranquilizaba a sus habitantes, permitiéndoles bromear hasta en el más gris de los días.

Pinceladas

2006-04-12T22:39:00.000+02:00

Miraba el vuelo de las gaviotas todos los días, maravillándose de nuevo, como el primer día, con los deslizamientos de las aves sobre el flujo invisible. Podía pasarse horas así, embobado, abandonando el trabajo a un futuro venidero.

Allá, en el cielo, las gaviotas observaban, día tras día, al extraño mamífero que nunca apartaba la mirada, como si entendiera el auténtico significado de su vuelo.

El pintor del lugar, Argos, rezaba porque las gaviotas siguieran surcando el cielo, porque el joven siguiera apareciendo todos los días para observarlas. Al fin y al cabo, debía acabar el cuadro.

Homenaje de Xoota

2006-04-11T12:18:00.000+02:00

Esta recopilación de cuentos desapareció durante un tiempo.
Desde otro blog se mandó un mensaje de otro visitante de El Mundo Búrbuja.
He aquí lo que su crónica recogió:

Antonio se despertó. Fue a la cocina, donde le esperaban dos tostadas calentitas, mermelada, café y un beso de buenos días. Acarició la cabeza de sus dos hijos y desayunó. Desués de vestirse y arreglarse, cogió su coche, dejó los niños a la puerta del colegio y se dirigió a su agradable trabajo.
Mientras Antonio disfrutaba de sus 8 horas diarias (excepto fines de semana) de servicio a la humanidad, recibió un e-mail. La crítica era unánime: su vida era demasiado mediocre.
Antonio, compungido, se tiró por la ventana.

Presión versus depresión

2006-04-11T12:07:00.001+02:00

A partir de ese instante la vida empezó a ser de otra manera, como más pausada, alejada de ese estar en la piel del trapecista del circo. Es extraño, pero en ocasiones el sentarse y llegar a una conclusión, por evidente que parezca, conlleva un cambiar de mirada, de vida, de esperanza. Marco llevaba desde que recordaba, y esto no era más de cinco años, acongojado por un estado de apatía que, por la misma apatía, se había tornado en crónico. Fue, ya dije, un instante, una tarde más sentado en el parque sin ver caer las hojas cuando Marco fue consciente que lo suyo no era una problema, no una enfermedad mental, sino un extraño virus que probablemente un científico avezado descubriría en el futuro, un diminuto ser maligno que se transmitía e infectaba cada vez a más conocidos. Una vez aceptado el contagio, pensó, la solución ha de estar en crear una autodefensa más, un antivirus que, poco a poco, día a día, vaya posicionándose en las partes afectadas. Así, el buen Marco se propuso, ya puestos a diseñar un ser, hacerlo contagioso, con el egoísta fin de ser necesitado en lugar de necesitar.

Día lluvioso

2006-04-11T12:07:00.000+02:00

La idea era siempre la misma, preguntarse cuál era el motivo de su rechazo a la felicidad. Joan, de padre catalán y madre bretona, podía guardar todos sus problemas en un dedal. Y aún así sobraría espacio. Sí, Joan recordaba, como si de otra vida se tratara, que hubo un tiempo en que se limitaba a vivir, a sentir y disfrutar de todo. Él lo llamaba niñez.

Esto, a fin de cuentas, pensaba que le pasaba a todo el mundo, que era como un secreto que nadie se atrevía a confesar, que la felicidad acababa con la primera eyaculación, con el primer contrato laboral, con el primer enamoramiento, con la primera mirada de superioridad a un padre. Así que, imitando a los imitadores, se limitaba a simular momentos de risas, a refugiar su gozo en pequeños instantes de vidas ajenas, fornicando con la tristeza de forma pasional e intima.

Un buen día, pese a lo lluvioso, se tropezó en un descuido con la estúpida idea que podía estar equivocado, que podía que el secreto no fuera tal y que, realmente, existía la posibilidad de ser feliz o, al menos, equilibrar la balanza de sentimientos. Quizá, pensó, el mero hecho de plantear la duda ya merece la pena. Sonrió y, olvidando la tormenta, regresó al camino que le llevaba a casa.

¿Ironía?

2006-04-11T12:06:00.002+02:00

Él estuvo mirando el suelo el suficiente tiempo para darse cuenta que había cosas mejores que hacer. Fue momentos después cuando, caminando placidamente, cayó dentro de la zanja.

Egomirada caducada

2006-04-11T12:06:00.001+02:00

Su apariencia era la de un corsario a medio hacer, delgado pero no enjuto, con forma pero sin volumen en los músculos que ataban su cuerpo, ahora dorado por el sol. Las uñas roídas daban muestra de su impaciencia y las arrugas del rostro de su eterna sonrisa.

Ojos negros bajo una decadente melena negra.

Ojos penetrantes sumergidos en la elegancia de la timidez que sus anteojos le proporcionaban.

Ropas gastadas para un cuerpo nuevo.

El viejo Tom

2006-04-11T12:06:00.000+02:00

En el tercer año de la guerra que duraría treinta el viejo Tom no acertaba a comprender que ya era viejo, que a pesar de ser un analfabeto sus días estaban contados.

El viejo Tom era mitad negro, mitad blanco. Su mitad negra era la izquierda que, quien sabe si por prejuicios epidérmicos, no gustaba de mezclarse ni en un vulgar milímetro con su albina parte derecha. Han de saber que el origen de este mulatismo racista se encontraba en su padre, un africano que se alistó entre el colectivo “esclavos voluntarios”, un grupúsculo de aventureros que pretendían acabar con la esclavitud haciéndola voluntaria. Si todos optáramos por ser esclavos – decían – nadie nos obligaría a serlo. Esta actitud traía de cabeza a los blancos que, temerosos, se negaban a aceptarlos en sus pulcros campos de algodón, ofreciéndoles cuantiosas sumas de dinero porque depusieran tan atrevida postura.

El padre de Tom iba demasiado borracho una noche de San Juan como para darse cuenta que estaba en una fiesta donde el color oscuro únicamente estaba presente en la ropa; y como la noche era poco más que cerrada, todos parecían negros a los ojos de un negro, blancos a los de un blanco.

La madre de Tom, cuyo nombre prefiero mantener en el anonimato, sentía esa noche un vulgar cosquilleo entre las piernas, cosquilleo que decidió apagar con aquella dura herramienta que el borracho menos blanco se negaba a soltar.

Ocho meses y veintidós días después nació el entonces joven viejo Tom. Al no sospechar, parece ser, que su hijo era negro el mulatismo no se completó.

Es esa la razón por la que Tom siempre era visto de perfil.

Ciruelas

2006-04-11T12:05:00.002+02:00

A pesar de los pesares el fabuloso a la par que puntual panadero del barrio continuaba negándose a cocer su excelso y adictivo pastel de ciruela húngara. Jacinto, nombre por el que gustaba contestar el panadero, había llegado del este de nuestro oeste hacía cosa de diez años, acompañado únicamente por una bella cíngara y media docena de ilusiones con forma de niños. Su mujer, esa gitana morena que se convertía en rumor en los bares, era docta en la cosa de lo arcano y, dicen, era la culpable de que Jacinto amasara y horneara placebo con forma de dulce de ciruela.

Un buen día, tanto como el anterior o el posterior, Jacinto decidió no volver a vender la droga azucarada. Ante las protestas y suplicas por el postre sanador simplemente contestaba: No quiero hacer lo mismo el resto de mi vida, Deberíais daros cuenta que es ahora cuando os estoy curando.

Manecillas

2006-04-11T12:05:00.001+02:00

A pesar de no pesar lo suficiente para ser considerado, según un banal y certero reportaje dominical, una persona feliz, Marcos, quizá por esa aura de rebelde que le regaló su madre en su duodécimo cumpleaños, lo era. Esto traía alborotado a todo el barrio, copado por enfermos cotidianos, atletas de la urbe que pasaban el día sin saber que pasaba. El secreto de Marcos era ir a otro ritmo; divertirse por ello.

Marcos tardaba en despertarse toda una noche, perseguía a cámara lenta a los autobuses que siempre perdía, conversaba rápido con la gente que no merece la pena y se enamoraba pausadamente de cualquier sonrisa que cruzara su horizonte.

Un día, un mal pájaro, le regaló un reloj y durante un tiempo Marcos se torno triste y funcional, hasta que, azar o destino, el mecanismo del suizo dejó de seguir una lógica. Marcos volvió a ser feliz y a no llegar nunca a tiempo de la desidia.

Orgullo

2006-04-11T12:05:00.000+02:00

Umbú era un buen navegante y lo sabía. No era mucho más, pero a él le bastaba con cabalgar sobre el agua salada y otear el horizonte en busca de barcos piratas o ballenas blancas. Umbú era un hombre de edad indecisa, joven para algunas, anciano para otros.

Si te describieran a Umbú probablemente te dirían que era la clásica barba blanca que encuadra a unos ojos azules de mirada lejana. Sus manos eran como cruasanes y el resto era artificio marinero que ocultaba el cuerpo: camisa a rallas, pantalones de pescador, tirantes, gorra de capitán y una pipa holandesa que calentaba los pulmones del Ulises.

Umbú era un buen navegante y no necesitaba ser nada más para sentir la felicidad.

Hada azul con manchas rojas

2006-04-11T12:04:00.003+02:00

Handi era la última hada azul con manchas rojas en el pelo. Quedaban muchas hadas, sí, y cientos de seres dispuestos a adornar las fantasías de los humanos, eso es cierto, pero ninguna de ellas, ninguno de ellos, podía ser clasificado como hada azul con manchas rojas en el pelo. Handi llegaba a dudar si era la primera o la última, si era o fue siempre única, y eso la distraía de sus tareas habituales.

La misión de un hada como ella era tan sencilla que a ojos de cualquiera podía parecer demasiado complicada, simplemente debía pasear por los sueños de los hombres con el corazón roto y hacerles sentirse deseados. Ellos se despertaban con las sábanas húmedas y el corazón remendado, y con esa sonrisa que le hace a uno caminar como un semidiós, afrontando la ridícula existencia con un lógico optimismo.

El problema era que ella sola no podía con todo el trabajo y encima, sospechaba, otras hadas más conservadoras se dedicaban a chismorrear por las esquinas de la imaginación. Chismorreos poco apropiados para seres con alitas y brillantina, ciertamente.

Handi un día se introdujo en el sueño de un filosofo y descubrió que todos somos únicos, y que el ser hada o troll es tan importante como tener tres pelos más que menos. Desde ese día Handi es tan feliz como la gente a la que visita.

Paradoja

2006-04-11T12:04:00.002+02:00

- No me interesa la realidad - y tras tal afirmación respiró hondo y fue a hacerse un vaso de leche.

Temblor

2006-04-11T12:04:00.001+02:00

El soldado intentaba pensar en sus temblores, divagando nervioso sobre el motivo de estos: frío, sangre o miedo. Conforme veía desertar de la vida a sus compañeros cogía más fuerza la postura del miedo a morir. Al fin y al cabo, pensaba, nos deben uniformar a todos por ese motivo, para que cuando un cuerpo caiga a nuestro lado, veamos que es exactamente igual a nosotros, un reflejo posible de nuestro futuro.

El cielo es una tormenta constante en cualquier campo de batalla, y este no era una excepción, el prado estaba desierto de vida, acumulando mojones humanos, con la excepción de los insectos, nobles devoradores de putrefacción y vísceras.

El soldado recordaba sus juegos infantiles, disparando a vecinos y amigos, mientras sus dedos bailaban el arma al ritmo del fuego enemigo. Fue entonces cuando vio la luz, cuando el silencio ahogo la tormenta y la desnudez de su cuerpo le permitió sonreír por última vez. Por fin había dejado de temblar.

Perdición / Salvación

2006-04-11T12:04:00.000+02:00

El tiempo le impedía disponer de tiempo, el inmenso hedor de la apatía y la agonía de hacer todo lo que no se puede hacer se tornaba en un constante replanteo de pensamientos y acciones diarias, de metas y definiciones del concepto “felicidad”. En ocasiones, cuando todo empezaba a marchar demasiado bien, sentía la pesada carga del triunfo, el hastío de pisar la línea de horizonte y bostezar demasiado fuerte, quebrando las escasas neuronas que todavía marchaban al ritmo de las teorías evolutivas.

Quizá por eso su único sueño era que no todo fuera demasiado bien, que hubiera metas que conseguir, imposibles de alcanzar, que el deseo de Huxley de no conocer la utopía fuera por siempre una realidad.

El racionalizar su estado anímico le llevaba a coronar idealizadas leyes genéticas, atribuidas al orgullo y al íntimo anhelo de ser admirado. Cuestionaba constantemente los placeres del sexo, del dinero y del poder, y sin embargo sacrificaba sus principios por cualquiera de ellos.

Actitud

2006-04-11T12:03:00.001+02:00

La tortuga aumento su velocidad lo suficiente para pensar que su día había sido extrañamente interesante.

El inspector

2006-04-11T12:03:00.000+02:00

Su profesión era tan extraña que nunca nadie le preguntó dos veces seguidas a qué se dedicaba. Al fin y al cabo no era algo que a Martín le quitara el sueño, incluso prefería mantener alrededor suyo un aura de misterio; con las chicas, y según el clima, le aportaba algún que otro romance. Martín era, ya que a estas alturas debes estar algo intrigado, un inspector de leyendas. Por supuesto, una plaza obtenida tras pasar unas duras oposiciones.

Básicamente, el día a día de Martín es tan parecido al del resto de habitantes del Mundo Burbuja que cualquiera dudaría de su mera existencia. Nuestro protagonista se levanta al mismo tiempo que el sol, desayuna un extraño mejunje a base de cacao, leche y bizcochos con alma de madre, se dirige a un lugar predeterminado donde una leyenda es comentada y valora si es digna de seguir existiendo.

Claro es que hay una serie de normas que ha de cumplir una leyenda para no ser un vulgar cuento, una patraña de vieja con arruga en la nariz. No es un trabajo fácil, pero lo pagan bien.

En caso de duda, Martín recurre a los niños. Cuando le cuentas la historia, según el tiempo que tarda en abrir la boca y sacar estrellas por los ojos sabes el valor de la misma. Los niños nunca se equivocan.

Descubrimiento

2006-04-11T12:02:00.002+02:00

Un día más esperando un cambio, algo que indique que el siguiente paso ha de darse, temiendo la dirección, pese a no importar el destino. Pero los cambios no se esperan, se provocan, se transforman en un pequeño y elegante salto al siguiente ladrillo. Así, cada mañana, Val, se mentalizaba que la vida no era tan mala, o que lo era pero que no iba con él el aceptarla. El proceso aprehendido de mirarse al espejo y descubrir las nocturnas legañas, de barrer la dentadura y repartir estilísticamente las resistentes matas de pelo era el comienzo de una nueva aventura. Sentarse delante del desayuno, mirar por la ventana, respirar y escuchar el ronroneo de la radio como primer contacto con el mundo que esperaba afuera. Hacia demasiado tiempo que Val había olvidado lo costoso que era ser niño, el esfuerzo de la primera palabra, del primer pasillo recorrido, del primer peldaño. Ahora todo parecía sencillo, las pequeñas cosas no eran grandes, eran costumbres, y la falta de objetivos alcanzables le había llegado a tornar un ser esquinado y apático.

Pero ya no, algo había cambiado en él los últimos días, un simple pensamiento que se topó con su idealizada mente, un recuerdo de los tiempos en que fue feliz. No debía buscar la felicidad, tan solo bastaba con andar sobre ella.

Enfermedades

2006-04-11T12:02:00.001+02:00

Dulín intentaba abrir los ojos con las pocas fuerzas que le quedaban, pero el peso de los virus sobre los parpados era demasiado fuerte. No hacía ni tres meses que estuvo en cama por el llamado mal primaveral, con resultado de cinco puntos de sutura en la aurícula izquierda y una desgana desmesurada por volver a enamorarse de algo. Ahora, ya en temporada estival, estaba siendo atacado por la enfermedad de la apatía, consistente en un ataque indiscriminado de virus del orden de uno a seis kilos que se agarran a la piel y optan por no irse. Así, a Dulín le costaba andar barbaridades, arrastrando a esos pequeños seres cuyo único objetivo en la vida es dar la tabarra.

El médico le receto darse un baño de positivismo, una escasa sustancia procedente del fruto de un árbol tropical y que se caracteriza por el mal olor, que claro, ahuyenta a los bichejos.

Desde aquel día Dulín camino ligero por la vida, abrazando a todos aquellos infectados, con el fin de que su olor les permitiera una pronta recuperación.

El mundo gira

2006-04-11T12:02:00.000+02:00

Ari era una chica como todas las demás; lo que quiero decir es que no tenía o le faltaba nada especial que la hiciera parecer un gamo, un gato grande o un roble de dos ramas. Ari hablaba y vivía como todas las chicas del pueblo, por la mañana iba a estudiar y las tardes las dedicaba a ayudar a su padre en la tienda. A los clientes les caía muy bien, sobre todo a las abuelas, que a la mínima le hablaban de lo guapos que eran sus nietos y de la buena pareja que harían.

Luego, a solas, Ari era diferente, y pasaba las horas soñando con trenes de chocolate y paseos nocturnos en barcos piratas. Ari estaba enfadada con el mundo, tan seguro de si mismo que nunca pide opinión. El mundo, a escondidas, se enfadaba con Ari; al menos ella tenía la opción de dejar de girar unos ratitos al día, de ser feliz.

Miradas

2006-04-11T12:01:00.001+02:00

Pablo tenía una visión muy particular del mundo, tan particular que ni siquiera tú podrías entenderla. Pero Pablo era un no-ciego, un extraño e individualizado caso de ceguera con visión colectiva. Pablo se sacó los ojos de pequeño y se los regaló a una anciana que no podía ver a su nieta.

Como el mundo es feo e injusto, a veces, por error, sucede lo que no debiera, y Pablo recibió un don (no un Don Pablo, no se confunda). A partir del décimo segundo día sin ojos Pablo comenzó a ver lo que veía la gente de su alrededor, a partir del vigésimo tercero lo que cualquier humano, cercano o no. Así, un día descubría la rojiza mirada del asesino, la piadosa del médico o la heroica del barrendero. La cosa es que tras varios años de probar miradas, Pablo dejo de utilizar los ojos de la mayoría, y pasó el resto de sus días con de los niños de la escuela que apuntalaba su calle.

Todas las mujeres

2006-04-11T12:01:00.000+02:00

Su intención no era otra que llegar al final de la calle, subir las escaleras que la aupaban a la entrada del mercado y recorrer con la mirada los puestos de pescados confiados y madureces frutales.

Ángela no recordaba la edad que tenía, y por eso unos días era una niña y otros una anciana con cara de lápida. Así, olvidando las cosas más fundamentales de un carné de biblioteca, era feliz. De hecho, Ángela ni siquiera se llamaba Ángela. Era Eva los días lluviosos, Sonia cuando se tapaba con una manta y Marta en las salidas nocturnas.

No recordaba dónde nació, pero estaba segura que era un lugar bonito. Y que un día volvería.

El hogar desconocido

2006-04-11T12:00:00.000+02:00

Tres pasos más allá del cuarto paso se encontraba la puerta de casa. Antón era tan despistado que nunca sabía si entraba o salía, y claro, llego a dudar si aquellos señores eran sus vecinos o la familia.

Hogares

2006-04-11T11:59:00.002+02:00

El anciano miró a ambos lados de la calle antes de internarse en el callejón. Para el resto de habitantes del barrio aquello no eran más que los restos sucios de una calle moribunda, pero para el viejo era su hogar.

El joven adinerado tuvo que dar cinco vueltas a la llave para conseguir entrar a los doscientos metros de lujo en los que se habían transformado sus escaramuzas laborales, una depresión y dos rupturas amorosas. Era envidiado por todo el barrio el pequeño tesoro de muebles y tecnología domestica que poseía. Él, sin embargo, pasaba las horas mirando por la ventana que daba al callejón.

Nubes

2006-04-11T11:59:00.001+02:00

Todos los días llovía en la isla de Panquetón. Tanto llovía que la gente dejó de llevar paraguas y se compraron sombreros mejicanos.

Un oficio cualquiera

2006-04-11T11:59:00.000+02:00

Ser un caballero errante no es el mejor de los destinos. Al menos soy caballero, se consolaba el pobre Zarpentín, sin darse cuenta que el prejuicio del oficio estaba, irremediablemente, en el segundo adjetivo.

Errar es vagar, pero también equivocarse y va contra natura no buscar asentamiento en uno u otro lugar, bien bajo el techo de un castillo, bien sobre el bello cuerpo de una dama. Dicen que el hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra. Zarpentín nunca lo hacia, pues no pasaba en más de una ocasión por un mismo sitio.

Las damiselas pensaban que era romántico, los niños un héroe, los abuelos una leyenda, pero él no estaba de acuerdo, más bien se definía como asquiburrido, palabra de su invención que juntaba, como el lector perspicaz habrá averiguado, el asco y el aburrimiento.

Entonces… ¿Por qué Zarpentín seguía abandonando cada centímetro de tierra pisado?

La razón era bien simple, quería ser único en algo, y… ¿acaso alguien conoce otro caballero errante?

La tímida dama y el soñador

2006-04-11T11:58:00.001+02:00

Arlán se quedó mirando el lago. Todas las leyendas indicaban que donde hay un lago, hay una dama que lo guarda, y donde hay una dama…una espada. En el pueblo también había espadas, de mayor o menor calidad, pero no aseguraban nada. Las espadas de lago, contaba su maestro, aseguran reinos, crónicas y algún que otro turbio asunto amoroso. Todo esto había terminado por convencer a Arlán en su búsqueda de un lago. Nunca había visto uno, así pues, lo más complicado había sido entender el concepto de “mar chiquitito de agua dulce”.

En fin, resoplaba, ¿cuánto tardara en salir la dama?

Pasaron las horas, los días y las semanas, y la dama, tímida ella, no asomó ni el dedo gordo del pie. Cansado de aspirar a la gloria, Arlán se fue dando un puntapié al lago, maldiciendo la vida de agricultor que le esperaba.

Dicen que desde aquel día, cuando tiene a bien aparecer, la Dama del Lago lleva un brazo escayolado.

Física

2006-04-11T11:58:00.000+02:00

La gravedad apuesta porque estemos tristes, le comentó Gerardo, la sonrisa está en constante lucha con la física.

Ante tal ocurrencia Hugo no pudo sino soltar una gran risotada.

La tormenta

2006-04-11T11:57:00.002+02:00

El sonido de las bombas le recordaba lo que asustaban a su abuelo las tormentas. A él, sin embargo, le encantaba refugiarse tras una ventana viendo el cielo roto por relámpagos. Ocultarse en una trinchera bajo fuego enemigo no era lo mismo, pero Pierre se negaba a tener pensamientos negativos; podían quitarle la vida, pero no su optimismo.

Pierre no estaba muy seguro por qué se encontraba en medio del campo de batalla, quizá hubiera preferido un tazón de café caliente y una partida de ajedrez con el abuelo, pero nadie le preguntó. La partida la jugaban otros y no quedaba más remedio que esperar tiempos mejores.

En fin, la trinchera no era un sitio tan malo, había muchos compañeros, unos vivos y otros muertos, pero todos conocidos. No era como esas fiestas de sociedad, en la que nadie sabe de qué hablar y todo es muy incomodo y superficial. Además, Pierre lo había dicho siempre, no hay nada más elegante, a la par que cómodo, que la ropa militar. Lo único que no le gustaba eran las medallas, feos metales discriminatorios, y afortunadamente no lucía ninguna.

Sí, en el fondo era un afortunado, se repetía una y otra vez mientras escuchaba el sonido cada vez más cercano de la artillería enemiga. Recordaba a su abuelo y se decía que, a su pesar, puede que tuviera razón, hay tormentas que asustan.

Arte de magia

2006-04-11T11:57:00.001+02:00

Rigoberto había nacido, bromas del destino, por arte de magia. O esa era la teoría que defendía su madre, Berta María; recordaba haber salido voluntaria en el espectáculo de un mago que llegó al barrio una calurosa tarde de febrero, meterse en una caja y aparecer en una cama. Ella perjuraba no recordar nada del asunto, sin embargo, las tardes de cada febrero las pasaba sentada en un banco del parque, mirando los restos del cartel sostenido en una abandonada pared que rezaba “Alain Richet, el mago más guapo del mundo”.

El diferente roedor

2006-04-11T11:57:00.000+02:00

Timmy era un pequeño ratón con un gran problema, quería ser algo más de lo que se esperaba de él. En el sótano donde vivía todos los ratones dedicaban su roedora vida a buscar comida, dormitar y continuar extendiendo la especie. Timmy, muy a su pesar, no es que no se conformara con ello, es que no era feliz, necesitaba ser y sentirse (se sentía) diferente.

Timmy sabía de la existencia de Mickey Mouse, de Pixie y Dixie, de Superratón....hasta de Stuart Little; Timmy quería ser una estrella, conversar con los humanos actores del momento, conocer a las bellas y asustadizas damiselas de la alta sociedad y, principalmente, ser admirado por algo más que los gramos de queso robados a los humanos.

La única que lo comprendía era su madre, o que lo intentaba al menos, pero para el resto era un cero a la izquierda, un ratón sin alma, un rarito de esos que nadie desea como amigo. Su madre, ya digo, estaba tan preocupada que un día le dijo:

- Timmy, creo que deberías conocer a Santimbán.

- ¿Santimbán? ¿El loco de los cuentos?

- No todo lo que dicen los cuentos son mentiras, ni todas las mentiras cuentos. Vamos.

Santimbán era empleado por los papás roedores para atemorizar a sus hijos y educarlos en el esto-no-se-hace, esto-no-se-piensa. Pero toda historia tienes sus bases, y ese peculiar personaje era en realidad un viejo ratón que, en sus días de juventud, vivió más de lo que se espera de un animal cuya cola mide más que su cabeza.

En la parte más oculta del sótano, allá donde estaba prohibido ir, donde se decía vivían mil y un gatos, fueron Timmy y su madre.

Sobre una lata de sardinas oxidada, rodeado de miles de objetos de lo más curioso, se encontraba un anciano ratón.

- Hola Santimbán, este es mi hijo Timmy, el que te conté.

- Hola pequeño, me han dicho que quieres ser diferente, y también que es imposible que consigas tu sueño. Bien - y tras meditar unos segundos continuó - sólo puedo decirte una cosa, la felicidad no se logra alcanzando un sueño, sino intentándolo.

A partir de aquel día Timmy fue feliz y nunca, nunca, olvido que algún día sería una estrella.

El glotón

2006-04-11T11:56:00.000+02:00

A pesar de todos los pesares Armando no conseguía saciar su apetito. Y, delantal colgado, su madre lloraba desconsolada viendo como plato tras plato, bocadillo tras empanadilla, Armando engullía y seguía pidiendo más comida. El padre de Armando, antaño un hombre que acumulaba fortunas y parabienes, era ahora un sacrificado trabajador que no encontraba las suficientes horas del día para mantener a su familia. ¡Y qué decir de sus hermanos! Delgaditos, delgaditos se habían quedado, alimentándose únicamente de los escombros alimenticios que dejaba el glotón de su hermano.

La situación llegó a un punto en que era insostenible, y como todo lo insostenible, se cayó. Fue tal el batacazo del gordo de Armando que la casa tembló, los huevos se convirtieron en tortillas y el grifo de la cocina se desatascó. Armando rodó escaleras abajo, llegó a la calle, cruzó el semáforo que daba paso al parque y allí, bajo un árbol con aspecto de farola rebelde se aposentó.

Su familia decidió no echarlo de menos, disimulando la existencia del cuarto hijo. Cuando alguien les preguntaba por él, contestaban ofendidos - ¿Armando? Se confunde usted. Nunca tuvimos más hijos que los que indica el número tres.

Armando lloraba al principio, pero viendo que la cosa no tenia más efecto que regar el parque, se dedicó a permanecer quieto, consumiendo sus reservas y pensando que algún día sería lo suficientemente delgado como para escapar de la sombra del árbol.

Mundo Búrbuja

2006-04-11T11:42:00.000+02:00

No recuerdo exactamente el día, menos la hora, ni tan siquiera el año, pero sí el lugar. Cuando mis niveles de inocencia estaban todavía al máximo, cuando los seres queridos aún no eran fantasmas errantes, cuando las niñas eran seres odiosos que no sabían jugar a cosas divertidas...descubrí "El Mundo Búrbuja".
Durante años recorrí sus tierras, recopilando historias, anécdotas, suspiros y sueños de las gentes que lo poblaban.
Este blog no pretende más que dar a conocer lo que allí pueda encontrar el visitante ocasional. Una guía de viaje. Nada más. Las maletas, dejenlas en casa.